A morte não me é estranha.
Já flertei com ela antes.
Na infância,
um amigo escorregou na pedra,
caiu no córrego —
e ela o levou.
Era um acidente.
Um primo,
adoecido da mente,
encerrou a própria dor.
Era ferida do mundo.
Meus avós,
passando dos oitenta,
noventa,
quase cem…
Era a natureza humana.
Então veio a pandemia,
e levou muitos queridos.
Eram baixas de uma guerra.
Mas quando meu pai
foi arrancado do trabalho que amava,
num segundo de pausa
para comer um doce,
senti-me traído.
Era um golpe nas costas.
Poema por Silvio de Souza Lôbo Junior, Ou Sílvio Lôbo, poesia sobre morte, luto e perda do pai. Goiânia, 2025.
